写小说，是想象，也是习惯。
说它是想象而且是梦想，也许从一开始我就没承想把它当做一件自己梦想且喜爱到不惜一切的去把它完成的事，哼！我远没嘴上说的那么好听，只是在自己毫无一技之长的时候把它拿出来当成唯一的救命稻草，自我安慰劝解的说词，有没有能力去做的事，我却把它说的，或者说是认为成自己已十拿九稳般光彩噬人。谎言并不是那些让人觉完美且无破绽的，而是把那明显且可笑的破绽摆在眼前而说谎人自己却深信不移，哈哈哈！多么可笑呀！哈哈哈！真是太好笑了，谎言原来并不是骗人而是欺己呀！
而我，明明已看透了这点，却在这笑，哈哈哈！哈哈哈！哈哈哈！
习惯？又是一个可笑的习惯，听着让人觉得是在耳目渲染中，在一页页笼聚着像团团黑蚂蚁般刻养成的好习惯。真是一个好习惯！那是在我心情骤落时，信心荡然无存时养成的，在那时毫无希望，前面没有灯光照耀，只有我一个人在想望，是啊！就我一个人，徘徊，不断地自我催眠，不愿醒来。清醒是多么地令人触目惊心和恐惧，混混沌吨中我的心不会太过颤抖，就像一直躲在保护壳中的胆小鬼，如果把这层壳打破的话，胆小鬼就会暴露在刺目的光中，会怎么样？见光必死？还是生存下去？
我，看不透。还是不愿去看透？无言……
但我还在笑。